QUERER SER MILLONARIO

Para vivir con dignidad no es necesario acumular millones de Euros, viendo la abundancia de escándalos económicos que campan a diario por ahí me resulta incomprensible esa obsesión de algunas personas por querer ser millonario.

Parece ser que hay cierto nivel económico que te hace invisible, intocable o invulnerable, esto ocurre cuando ya no eres capaz de saber cuánto dinero tienes y también ocurre cuando sabes que no tienes ni un Euro, en ambos casos gozas de la tranquilidad que da la seguridad de saber que tu vida difícilmente va a cambiar y te dedicas simplemente  a vivir cada minuto sin preocuparte por el futuro. Muchos, si viviéramos cien años no necesitaríamos gastar un millón de Euros para vivirlos con dignidad, pero hay un empeño en querer acumular dinero con el fin de vivir mejor, preguntémonos que es vivir mejor, preguntemos a las familias Bárcenas,  Urdangarin, Pujol, Millet, Messi… por hablar de los personajes más cercanos y recientes que cosechan problemas por su pasión de sembrar millones, si realmente viven mejor por querer acumular cada vez más dinero, seguro que ellos piensan que sí, pero yo hablaba de vivir con dignidad, ¡lástima!, la dignidad no se compra, por suerte quedan cosas que no tienen precio también son cosas que para cierta gente no tienen ningún valor.

Reconozco que he querido ser millonario, he jugado a la lotería con la esperanza de sacar el premio, visto lo visto acabo de decidir no jugar más a la lotería, no perder nunca más ni un ápice de dignidad por un puñado de Euros, total, si hago cuentas no necesito un millón para pasar el resto de mis días, definitivamente renuncio a querer ser millonario.

INIESTA, NI MAS NI MENOS

Hay un famoso pasodoble dedicado al diestro madrileño Marcial Lalanda que sentencia ya desde su título aquello de “Marcial, eres el más grande”, el mundo taurino y el futbolístico son análogos, ahora cuando escucho el pasodoble cambio Marcial por Andrés y con algunos arreglillos le queda peripintado, me refiero a Andrés Iniesta un hombrecillo ejemplar.

Y ni está tatuado hasta el culo.

Y ni está peinado con crestas y tintes estridentes.

Y ni está repleto de abalorios y brillantes.

Y ni está cambiando de piba continuamente.

Y ni está triste por no ser balón de oro.

Y ni está obsesionado por figurar.

Y ni está reclamado por las grandes marcas, se conforma con su “Kalise”.

Así es don Andrés que ni se le espera y ni está en todo lo efímero y superficial, él es INIESTA, ni más ni menos, un ejemplo a seguir, el que ha marcado el gol más importante, el más duradero, el de mostrar al mundo entero que se puede ser el mejor y no hace falta parecerlo, quien dice con sencillez “lo que ve la gente es lo que me han enseñado mis padres”, ni más ni menos, esa es su conclusión en el magnífico programa Informe Robinson: Especial Campeones del Mundo 2010 un programa para guardar, que como dice el maestro futbolero Cruyff “pone la gallina de piel”.

Andrés, eres el más grande, Iniesta, ni más ni menos.

CASO BRETON, ¿QUIEN ES PEOR?

Me parece poco ético que un juicio sea televisado, pero opino que es peor televisar y prejuzgar la diligencias previas y muy grave que esto se lleve a cabo en un juicio con tribunal popular que supuestamente debe tener a los miembros del jurado libres de toda presión y contaminación informativa.

Saturno devorando a sus hijos
Francisco de Goya

El caso Bretón se ha convertido en un espectáculo mediático vomitivo, es un caso lo suficientemente grave como para exigir respeto a las víctimas, Ruth y José, la precipitación para linchar al presunto culpable, solo consigue sentar precedentes gravísimos de presión sobre todos los actores de un juicio que pienso tiene ya todos los números para ser declarado nulo, parece que las contradicciones y dudas en la competencia de los forenses, que la cantidad de indicios supere al de las pruebas, puede favorecer al acusado, me extraña sobremanera que la justicia permita no tan solo un juicio paralelo televisivo, además está permitiendo una sentencia condenatoria anticipada desde los medios, solo me cabe una explicación y es que de este modo la justicia busque una coartada para diluir sus errores e ineficacia y de este modo poder dictar sentencia sin el menor escrúpulo.

Este caso saca lo peor de cada casa, la incompetencia judicial, la basura mediática, el morbo popular, el desequilibrio de un matrimonio inconsciente que ha dado al traste con lo únicamente limpio e inocente, los pequeños Ruth y José, las principales víctimas, después hay muchas más víctimas, todos aquellos que tenemos conciencia.

MATER AMANTISIMA

El otro día tomando un trago fresco del blog de mi apreciada María José, en su entrada “Alaska y Mario” encontré un motivo para opinar ante su somera referencia sobre la maternidad, es la segunda vez que una entrada de María actúa como numen para nutrir mi blog, será la cuota que tiene que pagar por ser una de las madrinas de su nacimiento.

Opinar sobre el tema de la maternidad, siendo un macho ibérico, puede parecer arriesgado y atrevido, pero pese a la dificultad que entraña la diferencia de género, hablaré desde la perspectiva que me da la vivencia como hijo y consorte de madre, también desde la paternidad, que si bien dista mucho de los sentimientos maternos, supongo que es el estatus  más aproximado. Como hijo puedo decir que sufro de amor materno, la desmesura de tal amor lejos de causar beneficio terminó por causarme un gran tormento, la perspectiva del tiempo acaba por cerrar profundas heridas que dejan de doler para pasar tan solo a molestar de forma puntual, afortunadamente el uso de la razón permite tolerar, aunque no comprender, la locura de amor que confunde el querer conmigo con el querer para mí, que el hecho de parir no conlleva posesión pero sí responsabilidad y altruismo. Ese tiempo vivido, las nuevas experiencias me llevaron a formar familia con la intervención de nuevo del amor, un amor que gracias a la destreza adquirida con el anterior lance materno, conseguimos transformar en cariño, cariño duradero, cariño equilibrado y espero que eterno, nuestra primera y principal intención fue la de tener hijos, mala expresión, caemos sin querer en la posesión, lo correcto sería decir procrear pero suena tan frio; la naturaleza quiso darnos una tregua superior al año desde el día de la boda hasta la tan ansiada concepción, durante este tiempo que nos pareció eterno, pero que fue tremendamente gozoso dado nuestro empeño, asaltaron algunas dudas, se puso sobre el tapete la posibilidad de una remota adopción, solución que mi frágil instinto paterno rechazó de pleno, en realidad llegué a convencerme que mi vida no cambiaría en demasía si los hijos no venían, finalmente llegó el día deseado, vivimos un embarazo lógicamente distinto pero todo lo compartido que fue posible, el día que en la sala de partos la matrona me puso a mi primogénita en los brazos, me rompí por dentro, mi cerebro hizo una espiral retrospectiva llegando a una conclusión, ¡Qué imbécil hubieras sido conformándote con no ser padre!, después la naturaleza volvió a jugar con nosotros, en esta ocasión no dio tregua, cuarentena raspadita y embarazo de polvo único, llegó el varón, el exceso de alegría, el agobio, la responsabilidad y una práctica vasectomía.

Tras más de veinte años de paternidad y de convivencia con la maternidad, doy fe de que ambos sentimientos son tan similares como dispares, persiste la alegría, el agobio, la responsabilidad y la vasectomía empieza a no ser tan práctica, ahora toca no repetir errores y siempre toca respetar posturas adoptadas tras profundas reflexiones, que concluyen en la aceptación o renuncia de un privilegio, el principal la libertad. Debo constatar que yo pude renunciar con plena convicción a la paternidad, aunque en realidad hubiera sido por comodidad y sobre todo por ignorancia, pero ese fue mi caso y que nadie lo dude yo soy único e irrepetible.

VERBENA DE SAN JUAN

Palpo poco ambiente, no me gusta, la culpa se la llevará como siempre la crisis, mentira, la culpa la tienen los excesos, una verbena ya no es motivo de fiesta especial, hoy se vive la fiesta demasiado a menudo, como todo, se ha mercantilizado, lo popular ahora es cutre.

Me introduzco en el siglo pasado, década de los 60, ¡que viejo parezco, que antiguo soy!, verano, ciudad de Barcelona, se celebran las verbenas no solo de San Juan, como hoy, también las de San Pedro y Sant  Jaume (Santiago) se disfrutaban con tronío, ahora ya nadie las tiene en cuenta excepto aquellos que celebren su onomástica y algunos ni así. La ciudad parecía la Roma de Nerón en la película Quo Vadis, desde cualquier terrado de la parte alta de la ciudad enfundándote una túnica, blandiendo una lira y tocado con unas ramas de laurel podías sentirte como el majadero emperador romano, hoy nos gobiernan dementes peores que nos prohíben encender fuego; en cada cruce de calles de cada barrio ardía poderosamente una hoguera, hogueras que competían por ser las más altas, las más duraderas, hogueras que se nutrían de trapos, paquetes de diarios o revistas,  maderas y muebles viejos que parecían no agotarse jamás gracias al esfuerzo acumulativo—hoy le llamaríamos síndrome de Diógenes—que durante los días anteriores niños y no tan niños nos trabajábamos con tremenda ilusión, petardos que con su estruendo divertían y molestaban por igual, no solo durante las verbenas, durante varias semanas anteriores y posteriores a la fiesta, fuegos artificiales, estos protagonistas solo las noches de verbena, merienda-cena, cocas, bebidas, champán—entonces no se sabía del cava, en realidad se descorchaba vino espumoso con tapón de plástico y denominación champán— todo puesto en largas mesas montadas en las calles por los vecinos, cada cual sacaba lo que podía y se llenaba la tripa más de lo que podía, sin reproches, alguna bronca por el inefable niño cabrón, por el vino peleón, nada grave, nada que el baile organizado gracias a la presencia de alguna radio, tocadiscos o conjunto musical de algún “envelat” cercano no pudiera suavizar; con el fin de fiesta, al amanecer, se cargaban las toallas, flotadores, pelotas de goma, bocatas sobrantes, alguna neverita portátil y a la playa, en tranvía, autobús, tren o “600”, según año y posibilidades, el parné era tan escaso o más que en la actualidad, la ilusión infinitamente superior.

La playa podía ser la de la Barceloneta, la más cercana, con sus abarrotados baños de San Sebastián, también Castelldefels era destino concurrido, el año 2010 la verbena fue trágica en esta localidad, por eso prefiero recordar la década de 1960 en la playa de Sant Antoni de Calonge, despuntando el alba, inolvidable partidillo de futbol contra un grupo de ingleses borrachos a los que vencimos gracias al sistema de juego de la época, la furia española, los ingleses no notaban las duras patadas gracias a estar alcohólicamente semianestesiados, de esta manera conseguimos vencer a la pérfida Albión reivindicando ¡Gibraltar Español!, hoy nuestros jóvenes, gracias al eficaz sistema educativo, no saben ni donde está Gibraltar, pero si son capaces de emborracharse antes de divertirse, en lugar de hacerlo mientras se divierten y de este modo dejan sus vidas en la estación de ferrocarril de Castelldefels antes de iniciar la fiesta ¿será también la crisis de la culpable de esta situación?

Otro modo  que entonces los catalanes teníamos de pasar la verbena  y con gran aceptación por cierto, era en la plaza de toros con un espectáculo cómico-taurino para todos los públicos,  con banda de empastre, charlotada, el bombero torero y su cuadrilla de enanos vestidos de luces revolcados una y otra vez por una vaquilla resabiada, ¡una risa por todo el tendido!, una forma de disfrutar libremente, ahora nos prohíben y prohíben y solo recibimos cornadas. Mi memoria histórica es selectiva, prefiere recordar los momentos agradables, me voy a elaborar la coca de chicharrones, pondré el cava en la nevera y disfrutaré por la tele de una selección Española de fútbol que dejando atrás la furia española esgrimida en Calonge, hoy nos embelesa con su tiki-taka, por suerte no todo va a peor.

EFECTOS SECUNDARIOS, MALES PRIMARIOS

Cuánto daño nos ha hecho pasar del chato de vino a la visita al psicólogo, antes se salía del desánimo tomando un vino en la taberna y haciendo catarsis conversando con el tabernero y otros clientes, se alentaba al niño a estudiar con algún castigo acompañado de algún pescozón, hoy al desánimo se le denomina depresión y se “afronta” visitando al psicólogo.

El psicólogo actúa como tabernero, con la diferencia de que en vez de servirte un chato de vino o un zurito de cerveza, te surte de química psicotrópica que proporciona unos efectos secundarios mucho más nocivos que los causados por los excesos etílicos, para muestra un botón, nuestros presidentes de gobierno, primero fue José Luís que arqueando sus peculiares cejas aseguraba ver surgir brotes verdes en lo que en realidad era un secarral totalmente yermo, ahora es Mariano quien asegura ver una luz esperanzadora al final del túnel, posiblemente a Mariano las pastillitas le afecten algo menos, efectivamente ve luces a lo lejos en ese túnel en que estamos metidos, esas luces son las de la velita que luce en los cascos de los sufridos ciudadanos que siguen picando piedra para ver si consiguen forzar una salida, Mariano lo ve de lejos, muy lejos, no tiene ningún pico en la mano y por supuesto no está dispuesto a arrimarse y ofrecer su esfuerzo y claro, confunde las cosas.

Mientras los brasileños andan cabreados ya que su gobierno invierte más en organizaciones lúdico-deportivas que en la propia ciudadanía, pienso que lo que realmente les cabrea es que España les ha robado el “jogo bonito”, el mundo está cabreado hay manifestaciones reivindicativas por doquier, solo quedan minúsculos remansos de paz allí donde jamás tuvieron nada ya que nada han perdido, curiosamente en esos lugares los psicólogos no existen, no sufren de efectos secundarios pues siempre han vivido cuidando los bienes primarios, los que convertimos los bienes en males primarios ahora sufrimos las consecuencias y además con efectos secundarios.

SIN PALABRAS

SIMPLEMENTE LOS MEJORES

TIEMPO DE COMPARTIR

Dispongo de algunos árboles frutales que comienzan a ofrecer su fruto de forma generosa, ahora son los nísperos, en un gesto que antaño era habitual comparto la cosecha con los vecinos pese a que la fruta, como tantos alimentos, admite diversas formas de conservación para disfrutarla durante el resto del año, resulta más gratificante compartir que acaparar.

Añoro aquellos tiempos en que los vecinos se conocían, dedicaban parte de su preciado tiempo a conversar, también a cotillear, hoy también se cotillea pero eso sí, sin ni siquiera saludarse en el ascensor; recuerdo los pueblos con las casas de puertas abiertas cuando con solo unas pocas cosas materiales bastaban para vivir, casas a las que se accedía con respeto y educación con un saludo de atención desde el dintel antes de cruzar el umbral, que era contestado con un ¿quién va? o adelante, eran tiempos de escasez de bienes y de abundancia solidaria, hoy la solidaridad se reclama y se reparte alegremente con un clic de ordenador, es cómodo, rápido, aséptico, multitudinario y estéril, sobre todo cuando después ni te saludan en el ascensor, cuando quedar para verse y conversar cuesta Dios y ayuda, con lo agradable que es arreglar el mundo conversando pausadamente con un grupo de colegas acompañado de unas copas de vino, que en cuanto dejan de ser copas para convertirse en botellas ya vacías nos permite dejar el mundo totalmente maqueado, ya sé que al volver a casa o recoger las botellas vacías el mundo sigue igual de sucio, pero ese ratito ha sido agradabilísimo. Recuerdo a dos grandes conversadores que a diario se daban cita en el portal donde vivía, aposentados en sendos taburetes bajos de enea, charlaban con calma el portero del edificio don Hilario y su inseparable compañero, el abuelo del ático, uno con su boina el otro con su gorra plana de franela, el abuelo del ático falleció, don Hilario tardó escasas veinticuatro horas en hacerle compañía, había perdido su motivo de seguir viviendo, es por eso que animo a compartir, no hay que monopolizar nada y si es necesario, hablar con uno mismo para evitar que se repita el caso de don Hilario.

Es mucha la gente con capacidad de compartir, hay multitud de voluntarios, misioneros y bienaventurados que por desgracia han tenido que alejarse de su entorno para poder ejercer su forma de ser, cuando en realidad la necesidad está bien cercana, es que es complicado dar en nuestro entorno, en ocasiones incluso el más íntimo, con personas capaces de entender que no hace tanto los semejantes compartíamos y departíamos por puro placer, sin esperar nada a cambio, hoy recelas hasta de un abrazo, no sea que te claven una puñalada, reina la desconfianza, algunos, sorprendidos por el hecho de recibir algo inesperado se sienten en la obligación de retornar el agasajo, craso error, lo que se comparte es imposible de devolver, solo cabe seguir compartiendo, o no, no todo el mundo tiene esa necesidad, no entiendo como nos hemos dejado convertir en seres tan miserables, por eso pienso que siempre es tiempo de compartir, aunque sean unos simples nísperos.

JOSE IRANZO, VOZ Y CORAZON

Navegando por internet, entre tantas aguas revueltas, entre tanta contaminación, encuentras de vez en cuando un remanso de paz, este es el caso del documental sobre el cantante de jotas José Iranzo, el pastor de Andorra, por desgracia hay que verlo dividido en seis partes vía YouTube, ya que RTVE ya no tiene los derechos, cosas de “perricas”, así está montada la vida, si de José dependiera me temo que todo sería más simple.

Que yo sepa no corre sangre aragonesa por mis venas, pero comulgo mucho con el carácter de los paisanos de esas tierras, la jota es una música interpretada en muchas partes de España, pero es en Aragón donde se le imprime un carácter que te obliga pasar de  escucharla a sentirla; no conocía a José Iranzo, posiblemente su paso por Coros y Danzas lo señalara al llegar la democracia, tan intolerante y resentida como el régimen anterior, los gobiernos españoles son así de reiterativos, no aprenden, durante mi infancia y juventud también se pasaba de puntillas sobre la obra de Alberti, Machado, Lorca y el magnífico cante de Miguel de Molina, me alegro de habérme encontrado con don José y os invito a que le dediquéis unos minutos de vuestro ocio, escudriñar durante menos de una hora en sus vivencias gracias al ameno reportaje de “La 2”, me ha enriquecido, lástima que el audio de su canto no es de gran calidad, compensa que lo que se intuye de su manera de ser te anima a tomar nota.

Queda pendiente una visita a la turolense Andorra, para indagar más sobre su persona,visitar el museo y si es posible conseguir algo de su arte llano.

MI RETRETE ES PARA CAGARSE

Ayer disfruté de un momento mágico desde el retrete de mi casa, entre los meses de Junio y Agosto el ayuntamiento de Barcelona tiene a bien regalar a los ciudadanos con una serie de conciertos vespertinos que se celebran en los diferentes parques públicos de la ciudad, ayer tocó en el parque de la Guineueta.

Tengo el privilegio de vivir justo frente al parque, el piso en la novena planta es totalmente exterior y las habitaciones de los vástagos dan justo frente a la glorieta, que al ser rectangular y descubierta es más bien un estrado, donde se sitúan los músicos, si bien visualmente son las estancias mejor ubicadas hay que reconocer que donde la acústica es insuperable es en el retrete, de este modo procedí a las ocho en punto a abrir la ventana de par en par, cerrar la tapa del amigo Roca y sentarme en tan habitual trono para disfrutar de una hora colmada de concierto de banda, escuchando entre otras las siguientes piezas del programa:

Rosamunda, obertura, Franz Schubert

Suite arábiga, Rafael Talens

Marxa catalana, Joan Lamote De Grignon

El niño judío, selección, Pablo Luna

La del Manojo de Rosas, selección, Pablo Sorozábal

Coincidiréis conmigo que el escusado es la pieza más íntima y apacible de la casa, en mi caso además goza de una acústica que ya quisieran para sí algunos auditorios, siempre he tenido en mente instalar en dicha estancia un buen reproductor musical, revistero y mueble bar, ayer el concierto de banda confirmó que mi idea no es nada descabellada, claro que los instrumentos eran totalmente adecuados, una banda utiliza primordialmente percusión, viento madera y viento metal, al sentarse a diario en la sufrida taza es habitual hacer “música”, en este caso de viento pandero, que produce un sonido de clara percusión en solitario o encadenada,  dependiendo del aire intestinal y del arte del pedorrero. Definitivamente corroboro que en casa tengo un retrete que lejos de ser una mierda, es para cagarse.

AJAX, GUERRA Y PAZ

Al fin una buena noticia, reconocen la labor de un perro de la Guardia Civil concediéndole una medalla al valor, el perro se llama Ajax un nombre de guerrero para un animal que trabaja por la paz.

Un día paseando por los alrededores del Soplao, allá en Cantabria, un miembro de protección civil se cuadró ante “Flama”, mi pastor alemán, diciéndole, ”se le saluda compañero”, las gentes que trabajan a diario con animales acaban por colocarlos en primer lugar en el escalafón de cariño y respeto, saben que jamás les fallarán, normalmente la noticia salta cuando se produce algún ataque canino y comienzan a clasificarse algunas razas como peligrosas, no hay razas peligrosas, hay homo sapiens peligrosos, algunos tipos no deberían gozar jamás de la compañía de un perro, desde la prehistoria el hombre viene utilizando algunos animales como arma de guerra, pero no son los animales quienes hacen y deshacen las guerras, entre las diversas razas de perros, solo veo diferencia en cuanto a virtudes, al contrario que en la de los humanos que nos diferenciamos por nuestros defectos, el primero el de la clasificación, la raza por ejemplo, el mestizaje enriquece, Ajax es mestizo.

No hay seres perfectos, los perros que van pasando por mi vida, tienen diferente carácter, pero son nobles y cariñosos, en ocasiones demasiado cariñosos, las personas que van pasando por mi vida son en su mayoría buena gente, pero también he conocido gente malvada de origen y lo que es peor, buena gente que se ha transformado en malvada y que tiene la capacidad de malograr la convivencia incluso con un perro, es por eso que me alegra la buena noticia de Ajax, aunque tenga nombre de guerrero.

VUELVE NADAL

Ya está aquí otra vez Nadal con su raqueta, su fuerza, su problema con los calzoncillos, se plantea cambiar el nombre al torneo de Roland Garros por el de su más asiduo ganador ,Rafa Nadal.

No es fácil que un campeón como él se levante después de sufrir una complicada lesión, causada por forzar la máquina en exceso, este chico que ya lo ha ganado todo, que ya ha sido número uno, tenía derecho a un retiro dorado, era consciente que volver solo podía ser para estar de nuevo entre los mejores y eso, amigos míos, requiere una mentalidad y un trabajo titánico, hay que agradecer el ejemplo de este deportista que en los tiempos que corren acaba de demostrar que sí se puede; ahora nos toca a los voceadores, los sometidos, a tomar nota y seguir su ejemplo, se puede, pero hay que apretar dientes, trabajar a tope, sufrir hasta que salten las lágrimas y sobre todo creer en uno mismo;  a Rafa nadie le ha regalado nada, al contrario tiene que luchar contra competidores enormes y a pesar de todo lo está consiguiendo.

Hay cosas que no consigue mejorar, como es el problema  del apetito de la raja de su culo que se empeña en comerse continuamente los calzoncillos, si añadimos que en tenis el punto 40, quarante pronunciado "cagón" en frances, es la antesala de ganar o perder, lo complica todo unpoco más, no obstante lo lleva con mucha más dignidad que algunos amigos del club de sus amores, para muestra un calzón:

SAN MAMES NUNCA MUERE

El pasado miércoles cerró el viejo campo de San Mamés una mítica etapa de 100 años como catedral del futbol, una catedral que disfruta de los seguidores más fieles de un equipo sumamente admirado en el universo futbolístico, el Athletic Club de Bilbao.

El Athletic  es la esencia del deporte, compite en un mundo totalmente mercantilizado con gente de la casa, sus jugadores se visten de rojiblanco con el honor de defender al equipo de su tierra ya que todos son naturales o descendientes  de paisanos de la zona, jamás dejaron de competir en primera división, siempre luchando hasta el final para defender el escudo, el dinero que tanto ensucia, últimamente ha sembrado alguna duda pero la esencia está siempre presente y el respeto por este Club es indiscutible; yo soy antes que nada un buen aficionado, por nacimiento me tira el Barça, por corazón la Selección Española, por admiración el Athletic es mi ejemplo a seguir, para mí es el único Club que representa al futbol español, pues todos sus jugadores son españoles, la salsa del futbol es el gol y el trofeo al máximo goleador de los campeonatos españoles lleva el nombre del mítico delantero Alhletico Pitxitxi, cuando de niño empecé a tener interés por este deporte me decanté por ocupar la demarcación de cancerbero, en primer lugar por mi forma alocada de ser, por mi afán de protagonismo, por masoquista, y sobre todo porque el gran

“Chopo” José Angel  Iribar era la hostia, un tío sobrio, elegante, eficaz, campeón, ganó jugando con la Selección Española la primera Eurocopa demostrando finalmente que era superior al gran mito del momento el soviético Lev Yashin “la araña negra”, Iribar era y sigue siendo mi ídolo y mira que  ha tenido enormes competidores, pero verlo salir con 70 años vestido de corto, de negro, con ese porte único el día dela despedida del viejo San Mamés , no me deja ninguna duda, del “Chopo” hasta la muerte.

San Mamés no muere, se renueva, se seguirá llegando en metro bajando en la misma parada, San Mamés, los terrenos de la antigua feria de muestras le dejan espacio, buena señal que el negocio ceda el sitio a la tradición, antes o después del espectáculo deportivo se podrá seguir tomando “pintxos” y “txikitos” dejándose caer por Licenciado Poza y aledaños, los cachorros cuidados en Lezama podrán con el tiempo rugir como leones en el nuevo estadio que hereda historia, carácter y una parroquia que con el aliento de siempre pronto dará calidez y personalidad a una grada que por nueva e impecable pueda parecer gélida, San Mamés no son bloques de cemento, no es verde y cuidado césped, es ilusión y corazón de león, por eso nunca morirá, ¡Gora San Mamés!

EL LENGUARAZ MICHAEL DOUGLAS

 

No me gusta hacer broma sobe el dolor y menos si este es por causa de una cruel enfermedad, pero es que Michael Douglas me lo pone a huevo y no puedo contener a mis dedos que transmiten mediante el teclado mis absurdos y calenturientos pensamientos.

Estimado Michael llegaste a acojonarme cuando leí tu categórica afirmación de que la causa del cáncer de garganta, que afortunadamente parece que ya tienes controlado, es por causa del lujurioso vicio que compartimos, el sexo oral, aunque la OMS confirma el hecho yo tengo mis dudas, ya que en este mundo abundarían los mudos y sin embargo seguimos escuchando muchas tonterías, claro que puestos a analizar me temo que como todo en esta vida es cuestión de encontrar la justa medida.

Si bien coincidimos en la práctica, imagino que nos distancia en mucho la frecuencia y diversidad con que realizamos dicho acto sexual, tengo dudas de si llegaste a ese extremo por experimentar con productos de mar y huerta, pese a que especificas cunnilingus, no me refiero si es almeja o patata ya que en la huerta también se crían buenos nabos que por mucho que se travistan no dejan de ser firmes nabos, tampoco tengo claro si la succión y lametones los realizas por delante y por detrás de modo indistinto, ni si te limitas a un solo tipo de bivalvo o has probado de todo, rubia, chocolatada, japónica, gigante, dura, babosa, fina europea, almejón de sangre y tantas otras variedades existentes;

otro matiz está en el modo de degustarlas, frescas vivas y con champán, calientes con tomate, o puede que en alguna ocasión tomaras alguna vieja o en mal estado, eso sí, acompañado de una fuerte congestión nasal ya que ese tipo de almeja avisa de lejos con un fuerte olor tan peculiar como poco agradable, es posible que en alguna ocasión te atragantaras con algún pelo, ¿quién no se ha encontrado alguna vez un pelo en la sopa? aunque sea de almejas; otra variante es el orden del acto, si lo utilizas como preliminar a modo de lubricación ecológica, pese al riesgo de confundir el sudor con la eyaculación que produce la glándula de Skene—volvemos a los aromas— o puede que te reserves para la traca final aceptando comerte todos los efluvios con el fin de conseguir una secuencia multiorgásmica, que decir de la importancia del número de actores de la función si en pareja o en grupo, en el segundo caso tienes el aliciente de comerte el postre de todos, golosón.

Pensareis, ¡Basta ya!, ¡que asco! — Esta narración se inspira en el personaje del Dr. Christian Troy de la estupenda serie televisiva Nip/Tuck—, pero como decía mi compañero de equipo “Macaco” cuando jugaba al futbol y en los típicos comentarios de vestuario, ¡que asco más rico!, expuesto lo expuesto llego a la conclusión de que como confirma la OMS sea posible contraer cáncer por culpa de una excesiva o inapropiada práctica, pero afortunadamente yo soy mucho más simple y comedido, menos imaginativo, bueno imaginativo si que soy pero tan solo eso, son imaginaciones, tampoco descarto que Mr. Douglas se esté marcando un farol, en este caso le aconsejo que disfrute de esta canción del genial Raimundo Amador.

COLON Y EL TIMBALER DEL BRUC

Artur Mas se dio una vuelta por París en calidad de President de la Generalitat de Catalunya, la prensa de los madriles apuntó con saña hace unos días, sobre la gilipollez de ERC y su propuesta de una vez conseguida la independencia, ceder algo tan superficial como la defensa de la parcela al ejército francés por ahorrarse unos dinerillos, que aún no sabemos ni cómo se llamarán, Euros, pela catalana, garrofas… vete tú a saber, ciencia ficción; la cuestión es que en la vueltita del President figuraba en su agenda una reunión con Jean-Yves Le Drian, ministro de Defensa francés, Le Drian finalmente canceló la cita dejando al Honorable Artur con el pastel en la mano, Arturet pensaba que tomar un pastis sería lo adecuado para el encuentro, ignorando que el pastis en Francia es algo con mucho más cuerpo que una tarta azucarada.

Los franceses aprendieron bien la lección sobre el trato con los españoles durante la guerra de la independencia, desde la sangría del 2 de Mayo en Madrid, pasando por los sitios de Zaragoza donde recibieron  los cañonazos de la valerosa Agustina, también humillados en Bailén, aquí se cuenta la magistral táctica del general Castaños que indicó a sus tropas que desde la trinchera preguntaran antes de disparar por Françoise, “Fransua” para los españoles, y en cuanto contestaran alzándose con un sonoro, oui, tiro en la cabeza y un gabacho menos, las bajas francesas fueron cuantiosas ya que al igual que en España abundan los Franciscos, el general Dupont que gracias a llamarse Pierre-Antonie consiguió sobrevivir, decidió contraatacar alentando a los soldados que le quedaban a preguntar antes de disparar por Paco nombre del general español, “Pacó” para los franceses, grave error ya que la respuesta española a la fusilada pregunta fue con un ¿eres tú “Fransua”? y al oír el oui, ¡PUM! y otro gabacho menos; incluso los catalanes, que si bien fueron los últimos en librarse de las tropas de Napoleón, les zurraron la badana con un simple pastorcillo y su timbal en las montañas de Montserrat, puestas así las cosas no es de extrañar que Le Drian no esté para bromas.

Vete a saber que territorio les solicitarían defender, por un precio módico claro está, si la actual región catalana o ya puestos seguirían reclamando con sus ínfulas lo que en Cataluña se empeñan en denominar la “Catalunya Nord”, que realmente es en la actualidad un territorio del sur de Francia, no creo que sean tan ilusos ya que parece que renuncian, por fin, a las pretensiones de anexión del Reino de Valencia, el de Mallorca y otros territorios que actualmente forman parte de la República Italiana, pero nunca se sabe todo es cuestión de hacer sombra a Jaume I, es curioso que no se siga más allá y se obvie al bueno de Ramiro II el monje, pero claro esa es otra historia, nunca mejor dicho.

Me quedo tranquilo pues tenemos un Colón “culé”, con sus plantas de marihuana en la columna que lo eleva,  que nos señala el camino a seguir si algún día estos majaderos llegaran a “gobernar” una Cataluña independiente, no para salir nosotros sino para fletar un bote y poner a remar sin timón de retorno a estos iluminados, que Colón y el timbaler del Bruc nos protejan.

JUAN CARLOS VALERON

En el mundo de la alta competición deportiva es complicado encontrarse con el equilibrio idóneo que compagine excelente rendimiento deportivo con impecable comportamiento humano, este es el caso de Juan Carlos Valerón, el pasado sábado decidió cerrar su etapa como futbolista de élite con el amargo sabor de la derrota, una derrota que lleva al descenso a segunda a su Deportivo de la Coruña.

Valerón puede irse tranquilo, la buena gente tiene esa ventaja, puede que con el tiempo seamos pocos quienes recordemos a este canario, fino estilista, luchador infatigable y honrado profesional, su gran virtud es que nunca luchó por ser el protagonista, se va sin espectáculos, con el reconocimiento justo, que es totalmente injusto, pues es este tipo de jugadores quienes tienen que ser ejemplo para los chavales, pero hay tan pocos; a bote pronto me vienen a la memoria “el brujo Quini”, su hermano Jesús, portero del Sporting que perdió la vida en el mar tratando de salvar a dos niños que se ahogaban, ¡qué familia con fundamento!, Andrés Iniesta, el más mediático sin quererlo, seguro que hay alguien más, pocos, si la lista fuera de golfetes y descerebrados a los que les ríen las gracias convirtiendolos en efímeros famosillos faltaría espacio, pero las cosas están montadas de esta manera.

Juan Carlos, que te vaya bonito, si llego a viejo seguiré reivindicándote en las tertulias futboleras, ¿os acordáis de Valerón?, que pedazo de jugador y que gran persona, me lo pasaré pipa ejerciendo de abuelo cebolleta.

POLLO A LA MERKEL

Si nuestra Pantoja tiene su  receta de pollo, la Merkel, otra gran experta en economía  no va a ser menos, también de pollo va el guiso y como no puede ser de otra manera con productos alemanes, siempre barriendo y va riendo para casa, la fórmula es sencilla y austera, pero sin ser algo excepcional, los alemanes en gastronomía no engañan, simplemente defraudan, posiblemente porque prefieran mostrar esa evidencia en el yantar y no en cuestiones más rentables, se deja comer y siempre es mejor comer que no tragar como nos tiene acostumbrados la teutona Angela.

Para un mano a mano:

-          4 o 6 muslos de pollo

-          Una cebolla grande

-          ½ litro de cerveza (con cuerpo, no liviana)

-          Harina

-          Sal y pimienta

-          Aceite de oliva

Cortamos la cebolla en juliana, si pensamos en la testa de Angela esta labor se agiliza, enharinamos los muslos y los freímos ligeramente en una cazuela que contenga un buen chorro de aceite de oliva, en cuanto estén doraditos retirar y reservar, es el momento de pochar en el mismo aceite la cebolla, en cuanto empiece a transparentar, esparcir en el fondo de la cazuela a modo de cama y depositar encima los muslos de pollo, regar con la cerveza hasta cubrirlos y poner a fuego rápido hasta que comience el hervor, ahora bajaremos el fuego tapamos la cazuela y que haga “chup, chup”, la Merkel  en su obsesión dice “chupa, chupa”, en cuanto el pollo esté tierno retirar del fuego y dejar reposar un poco antes de servir, podéis acompañar con patatas o gajos de manzana fritas, o con un bol de ensalada, con algo baratito no sea que Angela se enfade.