HAMELIN VERSUS PLAY STATION

Mañana de día de Reyes, “India” vuelve a sacarme a pasear, le coloco la traílla y salimos a dar una vuelta. Mañana soleada, apetecible, apropiada para disfrutarla. No hay niños, ni balones nuevos, ni bicicletas, patinetes, carritos para muñecas, coches teledirigidos… Repito, mañana de Reyes, soleada, agradable, SIN NIÑOS POR LA CALLE.

Afino el oído, busco con afán el dulce sonido de la flauta de Hamelín, me entristezco, era un cuento, no encontraré a los niños ilusionados, la realidad es que Play Station ha conseguido secuestrarlos en sus propias casas, ensimismarlos, hacerles perder una preciosa mañana de invierno. No se si sería mejor que los niños salieran a pasear cautivados por la melodía de un flautista enrevesado, antes que quedar atrapados por esas embaucadoras máquinas del demonio.

Mañana de día de Reyes, mañana soleada. ¡Cuánta razón tenías, Carmen! Cuando decías, “los días de Reyes siempre tendría que llover”. Para que los niños pobres y ricos no vivieran las falsas diferencias. Ahora el clima ya no importa, Play Station tiende negros nubarrones ganando al mismísimo Hamelín, las ratas acabarán triunfando. ¡Qué asco!

ME QUEDE SIN UKELELE

Pese a que el ordenador permite escribir sin que todo quede en papel mojado — lo digo por el humor que tendemos a segregar cuando describimos ciertos sentimientos emotivos— es en este momento cuando tengo fuerza para relatar mi afortunada y breve relación con un buen hombre, que se cruzó en mi vida en un momento complicado, hace escasos nueve meses y que sin haber compartido con él una larga conversación, ha logrado conseguir por mi parte un tremendo respeto y admiración.

EL PRIMER DIA

Stephen apareció un buen día por mi pequeña casa de comidas con una garrafa de vino en la mano y preguntó, como casi todo el mundo al principio,” ¿Dónde está Manolo? ”, le expliqué que Manolo ya no trabajaba en el local y que yo había comenzado a tomar las riendas. Algo sorprendido me contestó, “tendrás que trabajar duro pues Manolo es un gran cocinero, le enseñé yo”. No me sorprendió, Manolo es una persona muy valorada y por desgracia aún no he tenido el placer de probar su apreciada cocina.

Reconozco que Stephen me pareció un tipo un tanto excéntrico, rectifico, muy excéntrico; posteriormente me informaron que frecuentaba con asiduidad la que ahora es mi humilde morada, todo el mundo me hablaba de él con cariño, desde ese momento me propuse ganármelo con mis guisos y después ya veríamos.

LA TORTILLA

Al principio, mi brutal crisis nerviosa, aconsejaba que fuera a descansar a casa un rato hacia mediodía, Stephen se dejaba caer cuando podía o le apetecía. Un buen día me llamó mi hijo Santi agobiado ya que le había pedido un bocadillo de tortilla y no consiguió hacerla en la plancha, Stephen pasó al otro lado de la barra y le enseñó cómo hacerla —ahora Santi hace unas tortillas en la plancha espectaculares — le dije que no le cobrara a lo que Stephen contestó “no señor, como no voy a pagar una de las mejores tortillas que he probado, la he hecho yo”.

Desde ese día creció una fuerte complicidad entre las dos S, creando una nueva SS totalmente reformada y agradable.

LAS MIGAS

Un sábado le hice una propuesta un tanto atrevida, le insté a que comiera unas migas, al principio, escéptico, me respondió “no, no, la butifarra” yo le dije, te sirvo una cata, en cuanto vio que las migas se acompañaban con su avío de pimiento, panceta, chorizo y morcilla, cambió de idea y me dijo “ha, van con esto, ponme un plato”. Desde entonces se hizo un asiduo a las migas, raro era el fin de semana que fallaba, incluso algunos haciendo doblete, viernes y sábado. Cuando empezó a fallar es que notaba que algo empezaba a ir mal y lamentablemente acabó mal.

LA RATAFIA

Un yanqui convertido a las migas —“que listos son los pastores españoles” — no podía seguir machacándose con cerveza acompañada de Jim Beam, así que el día que entró en casa la Ratafía le serví un chupito, agradablemente sorprendido preguntó “¿Qué es esto, Rataqueeee?” Le expliqué que era un licor digestivo que se elabora por diversas poblaciones catalanas y que como casi todo lo bueno goza de escasa repercusión. El Jim Beam quedó apartado y la ratafía — “rabo" en el código particular utilizado ente él y Santi, al igual que el tiramisú en lugar del trifásico— lo sustituyo definitivamente.

LA PATATA

Ahora, recién hemos comenzado la ruta de “ATRAPA LA TAPA”, en casa proponemos “La Patata” como tapa muestra. Es una patata de guarnición rellena de potente chorizo del Bierzo y napada con alioli dulce, esta patata resume la forma de trabajo de “LA PARROQUIA”, el rector propone y los parroquianos opinan con total libertad con el fin de mejorar el producto.  Stephen, en cuanto la probó miró hacia delante, como buscando la puerta que te permite salir del infinito, era una actitud que adoptaba con cierta frecuencia, de repente musitó “es una patata, una simple patata, ¡esto es magia!” En ese momento tuve la certeza de que “la Patata” estaba lista para servir.

EL FALSO MISOGINO

Stephen ama la tranquilidad, huye de aglomeraciones y estridencias, seguramente por eso de la impresión de que no le gusten los niños, sobre todo el mal educado y de que se esfuerce en hacer ver que le molestan las mujeres. Me contaba con frecuencia el mismo chiste “¿sabes que un estudio en mi país dice que el 40% de las mujeres van al psiquiatra?, ¡esto es gravísimo! Supone que el resto ni siquiera van”.

Todo fachada, muro de autodefensa, le he visto tocado por amor, por la incomprensión de una mujer o por la incomprensión de el con esa mujer, qué más da, el ama y quien ama no odia, un falso misógino.

LA PERSONA

El era, es, seguirá siendo, pues las buenas personas nunca mueren, un hombre relativamente tranquilo, inquieto, tremendamente correcto; no, exquisitamente educado, creativo, optimista dentro de la realidad del pesimismo, luchador pero realista, recto y erecto, gran ejemplo de homo sapiens, amante de la libertad pero desdeñoso con el libertinaje, sinceramente agradecido, generoso, hermosamente imperfecto, tozudo, reservado, seguramente inteligente, ocultamente sensible, fuertemente débil, ejemplo a seguir que merece divulgación, de obligatoria continuidad.

LA INTIMIDAD RELATIVA

Soy afortunado, he compartido con él, lo he disfrutado, me ha enseñado, algo he aprendido. Guardo algunos detalles que pertenecen a nuestra intimidad, siempre estará presente, en las paredes del 75% de mi vida solo cuelgan lo que me gusta y quienes opino merecen la pena. En la misma pared desde donde me mira mi querida suegra Carmen y mi admirado Stephen me ofrece sus manos, cuando me ausento para descansar en casa me los llevo en el alma y los dejo departiendo, uno fumará sus cositas, la otra le dirá que no le conviene, pero ambos se entienden pues hablan el mismo idioma. No me tocó el ukelele,  su última creación, pero me tocó algo mejor. De nuevo y no me cansaré jamás, cierro con tu ejemplo. Otra vez, muchas gracias.

CON DIOS, MANOLO

Manolo Escobar nos deja, puede que no fuera el mejor cantante, ni el mejor actor, pero es indiscutible que era el mejor animador. Manolo sabía animar a la gente, española o extranjera, con el porompompero, el carro o viva España. Ahora que tan necesitados andamos de quien nos influya ánimos, se marcha quien fue líder de animadores, nos queda el reto de hacer bien las cosas, para recordarle siempre que tengamos motivo de cantar, a falta de la letra de nuestro himno nacional, su ¡Viva España! que nos deja como legado.

Con Dios, Manolo.

PALABRA DE GITANO

El canal Cuatro perdió ayer la batalla particular de audiencia que mantiene con La Sexta. Ana Pastor los consiguió superar en 2.2%, con un pico máximo del 7.4% de audiencia, gracias a su invitado estrella ZP, el anterior “presi” consiguió robar —esta vez telespectadores— al programa “palabra de gitano”.

Vistos los índices de audiencia generales, puede que lleven a Pepe Luís a la fácil conclusión de que “es triste de pedir, pero más triste es de robar”. Telecinco, Antena Tres  e incluso la 1 con una de esas películas españolas tan acertadamente criticadas por el ínclito Montoro, superaron holgadamente el interés televisivo de los espectadores. ZP interesa poco, pero entre los que despierta interés está el perfil de los seguidores de “palabra de gitano”, triste consuelo, o no, ya que la 2 estaba hundida con un registro del 0.8% con la retransmisión del ballet de Romeo y Julieta —que supongo estaría viendo Sonsoles— pese a mi claro interés y ligera formación musical, yo tampoco puedo con el ballet, es un espectáculo más apreciado en el centro de Europa, también de allí cerca nos nutren de gitanos, donde se asentaron mayoritariamente procedentes de su originaria India. Y es que el mundo es un pañuelo, al que por cierto le hace falta un lavadito.

Esto no da más de sí, la tele se atomiza por momentos perdiendo interés general, el reparto de dividendos consecuente mengua los productos de calidad, falta algo, ¿imaginación?, ¿creatividad?, ¿esfuerzo?, la mayoría piensa que lo que falta es dinero, puede, pero discrepo, como de esa mayoría que piensa que siempre nos quedará el futbol, busquemos porteros que estamos perdiendo por goleada.

UN BARDO EN LA GUINEUETA

En verano es normal dormir con las ventanas abiertas, los vecinos del parque de la Guineueta lo tenemos difícil, bien entrada la madrugada es frecuente que un insensato se ponga a berrear en pleno parque y a pleno pulmón dando al traste con el descanso de la mayoría de los vecinos que preferimos entregarnos a Morfeo mientras no luce el sol.

El estridente cantor, goza de un limitado y variopinto público que animado por la generosa ingesta de sustancias estimulantes, intensifican el alboroto; siendo sus actuaciones más frecuentes que puntuales, la lógica nos diría que la vigilancia de las fuerzas del orden debería incrementarse, lejos de ello, se hacen los remolones y ante la llamada de algún vecino —mi esposa por ejemplo— para que cumplan con su labor, tienden a excusarse, por no decir escaquearse, alegando que tienen otros menesteres más acuciantes que atender, de vez en cuando y sin prisas acuden, supongo que para cubrirse las espaldas con un amplio informe, ¡que importantes son los informes!, ¡Cuánto tiempo invertido en papeleo para ocultar la ineficacia!, no los exculpo, pero comprendo que ante las diferentes presiones de sus superiores, solo rindan en su trabajo según conveniencia o instrucciones de optimizar el servicio, dando prioridad o exclusividad a las actuaciones de rentabilidad económica o política. La otra noche, al ser despertado por el disonante canto seguido del respectivo jaleo, me levanté a miccionar, mientras caía el chorrito estaba defecándome mentalmente en los progenitores del coplero, por varias razones, por no haber sabido educarlo, ni a su persona y mucho menos su voz y por no saber controlarlo, aunque comprendo que aguantarlo en casa debe ser todo un suplicio; al terminar la necesidad y mientras sacudía las últimas gotitas, me asomé por la ventana viendo como una familia sujetaba a uno de sus miembros que blandiendo un cuchillo jamonero se disponía a adentrarse en el parque con aviesas intenciones, por suerte consiguieron contenerlo; no hace mucho se publicó la noticia de un niño que no conocía la canción de Serrat, esa que insta a dejar de joder con la pelota, un enajenado le soltó una carga de plomo con su arma de fuego al no soportar más los botes del balón acompañados de los grititos del infante, cualquier día la Guineueta también saldrá lamentablemente en las noticias.

Echo de menos la figura del sereno, que con su gorra y su bastón era capaz de mantener el orden nocturno, claro que tenía además otras herramientas como la ley de vagos y maleantes con el agravante por nocturnidad, no hay mandamás en la actualidad que no se precie de haber pisado la cárcel por esa ley u otra similar, así nos va, algunos comienzan a volver al redil, espero que el proceso se agilice y pronto estén todos ocupando de nuevo los aposentos que jamás debieron abandonar, de este modo los funcionarios que deben velar por el orden, entre el que figura el descanso de los vecinos, dejarán de contestar cuando se les apremia, con evasivas como la de “recoja usted firmas y preséntelas en el ayuntamiento”, que es una forma diplomática de decir no me toque los cojones ciudadano, que para lo que me pagan...

Para finalizar un consejo para el Bardo de la Guineueta, tu arte es similar al del famoso Asurancetúrix del poblado galo de Asterix y Obelix, teniendo tan cerca Collserola donde solo pernoctan los ocupas de Can Masdeu y una abundante colonia de jabalíes, que el ayuntamiento lucha por ahuyentar, hagámonos un mutuo favor, desplázate un poquito, desgañítate en el monte y de paso, aleja a los gorrinos.  

100 ANNI D’OPERA EN EL ARENA

Una vez más gracias a la 2 de RTVE pude justificar el acto de activar el televisor en verano, ofrecieron el programa de RAI 1 con la  retransmisión del concierto que conmemoraba los 100 años de ópera en el anfiteatro del Arena de Verona, ofreciendo a su vez un nuevo homenaje al enorme Luciano Pavarotti.

Los mitos como Luciano, sin querer, se lo ponen difícil a grandes cantantes como es el caso de Andrea Bocelli, protagonista junto con Placido Domingo del concierto, Andrea pese a estar digno no consiguió lo que conseguía el gran Pavarotti, erizarme el vello y abrir mis lacrimales, en los duetos con Placido se puso en evidencia que Bocelli es un gran cantante al que le falta algún escalón para alcanzar la categoría de divo; si consiguieron arrancarme algún suspiro Lana Kos y María José Siri, francamente magistrales, el sexteto de tenores de la fundación Pavarotti cantando “Oh sole mio” se lo podían haber ahorrado, aseguro que cualquier otxote vasco es capaz de mejorar esa interpretación y con dos componentes más, pero sin duda los mejores do de pecho los dio Antonella Clerici presentadora del concierto, palabra de honor.

Antonella luciendo un atrayente y realzante palabra de honor

La ópera, como cualquier espectáculo musical, está hecha para paladear en vivo más teniendo en cuenta que aquí el principal instrumento es la voz, el más bello y perfecto de los instrumentos, en este tipo de representaciones brillan no solo los cantantes/actores, también luce el público, que participa con una representación paralela exhibiendo las que a su criterio son sus mejores galas, en una representación operística hay muchos tiempos muertos que incitan a desviar la mirada del escenario hacia la platea con el avieso fin de criticar con fundamento durante los descansos, son representaciones largas donde abunda “la paja”, la función de las oberturas siempre he pensado que son un pequeño catálogo iniciatico de prevención para que el espectador permanezca atento y se apoye en el libreto con el fin de no perderse las verdaderas perlas que contiene toda representación; Pavarotti consiguió popularizar el “bel canto”, ofreciendo junto con Domingo y Carreras conciertos que contenían tan solo collares de perlas, donde poder asistir con un atuendo digno a la vez que cómodo, atuendo de “cla”, donde se disfruta autentica y relajadamente del espectáculo, ver el aforo del Arena (unos 30.000 espectadores) repleto, es una de las consecuencias de los tres tenores, trabajo bien hecho.

Espero ávido las nuevas generaciones de tenores, ya que pasamos de nadar en la abundancia, a los ya mencionados hay que añadir los inolvidables Alfredo Kraus y Joan Aragall, a tener que conformarnos con simplemente buenos cantantes, parece que corren mejores tiempos para la mujer, pues en cuestión de sopranos hay mucho donde escoger, propongo la formación de las tres sopranos, de éxito asegurado con o sin palabra de honor.

MADRECITA MARIA DEL CARMEN

Recopilando información sobre el viaje que mañana comienzo por tierras del Alto Tajo, me encuentro con la sorpresa de que también tierra adentro, en Molina de Aragón, se celebra por todo lo alto la festividad de la marinera Virgen del Carmen, viviremos la fiesta con especial emoción aflorará el recuerdo de mi suegra Carmen, nacida también tierra adentro en la localidad cordobesa de Baena, pero con nombre marinero y vida mediterránea.

Su duelo sigue latente, imagino que los duelos guardan relación con la grandeza del finado, Carmen desde su sencillez se hizo imprescindible, siempre decía “el que va a un entierro y no bebe vino, le viene el suyo de camino”, el día de su entierro haciéndole caso bebí un trago de vino de su tierra, me pareció un vino amargo portugués, ese día todo fue amargo una amargura que perdura, era la Mamma mediterránea, su mayor placer era ver reunida a toda la familia alrededor de la mesa, de una mesa que ella atendía con devoción, ¡qué complicado resulta en su ausencia reunir a la familia!, era como decimos en Cataluña “el pal de paller”, ese palo central que aglutina a su alrededor un montón de paja manteniéndola compacta y que se desmorona en cuanto el palo desaparece, ahora que no está físicamente todos vamos despistados, unos más que otros, imagino que también en esto hay alguna relación, cuanto más disfrutamos de ella mayor es el desconcierto actual, existe un líder indiscutible en este campeonato, todo un campeón, el abuelo.

Nos dejó un testigo que ella llevaba de forma grácil y liviana, un testigo que torpes de nosotros no sabemos manejar y nos pesa toneladas, en su compañía todo parecía sencillo, natural, ahora toca seguir lidiando con la vida a sabiendas que un toro negro zaino se llevó por delante al mejor de nuestros subalternos, estamos agazapados, cagados, parapetados tras el burladero sin atrevernos a salir pues sabemos que nos falta quien nos eche un capote en los lances complicados, hoy me atrevo a salir a los medios y brindar montera en mano este desasosegado recuerdo, ¡va por ti, Carmen!

Lloramos su ausencia con lágrimas egoístas, nos hubiera gustado seguir gozando de su presencia, seguir exprimiendo su bondad, también son lágrimas desesperadas que nos delatan un insuficiente cariño, una escasa atención durante su vida, vano reproche, ella partió sin equipaje, no guardaba nada para sí lo poco que recibía rápidamente lo compartía con quien lo necesitaba, de modo ecuánime, con inteligente equilibrio, sacaba de dentro lo puntualmente necesario como hacía Mary Poppins en el cuento, con un poco de azúcar… nos parece que se fue demasiado pronto pero no somos quién para medir el tiempo en que pasó a tener un merecido y placentero descanso eterno, su enfermedad era dura aunque su valiente disposición nos engañara e hiciera concebir falsas esperanzas, lloramos con unas lágrimas traicioneras que apagan cualquier pequeña llama que ilumine, aunque sea de forma tenue, una esperanza dentro de este agujero negro en el que estamos sumidos, no podemos contener las lágrimas pese a saber cuánto daño le hacía vernos sufrir, pero nos falta su fuerza su sabio consejo, su aliento, estamos definitivamente huérfanos.

Los lazos de sangre no suponen un cariño obligatorio, el cariño y el respeto se ganan día a día igual que se pierden del mismo modo, entiendo a aquellos que no han superado el duelo, yo me encuentro entre ellos, me gusta aderezar con música mis insulsos relatos y hoy tengo un amplio abanico de posibilidades, desde el madrecita Mª del Carmen de Manolo Escobar con que titulo esta entrada, pasando por la Salve marinera con que la Armada y la flota pesquera honran a su Madre protectora, o todo un libreto de ópera que musicó con notable éxito Georges Bizet, hoy me quedo con  Volver a verte  interpretado por José Manuel Soto, esta hermosa canción describe con bastante exactitud mi sentimiento.

 El martes volveremos a llorar desde un enternecedor recuerdo, perdónanos por tenerte presente con lágrimas en vez de con sonrisas como a ti te gustaría, todo llegará a su debido tiempo, pero es tan difícil enfundarse el delantal y obrar con alegría a tu imagen y semejanza, ¡somos tan torpes!, pero todo llegará, tu ejemplo y nuestro cariño nos obliga.

UN DIA COMPLETO

Ayer pasé un día de ocio completo, para celebrar el 21 cumpleaños del pequeño de la casa, nos dirigimos los cuatro humanoides que componemos la unidad familiar hacia el restaurante Can Ferran, es un lugar agradable, de fácil acceso y una equilibrada relación calidad/precio, comida típica de masía catalana donde las materias primas son las verdaderas protagonistas, el éxito de la cocina siempre está en trabajar sobre un buen producto, los diferentes comedores son amplios y bien distribuidos y el servicio es justamente atento sin llegar a lo empalagoso, algo que es de agradecer, el lugar es ahora mucho más conocido gracias a las comilonas que organizan en el los futbolistas de Barça, estos chicos saben cuidarse.

Tras una agradecida siesta y tras fracasar después de varios intentos en encontrar acompañante para escuchar el concierto de piano con que nos regala el ayuntamiento de Barcelona dentro del programa de “Música als Parcs”, me dirigí hacia el espacio del acueducto del vecinal Parque central de Nou Barris para disfrutar con la interpretación de la joven Marta Muñoz, esta se encontró con unas 200 personas de público variopinto al que consiguió retener durante algo más de una hora con unos temas nada populares y un piano de cola de acústica limitada, ¡bravo Marta!, estos eventos son para valientes ya que en el auditorio hay de todo, desde el que necesita demostrar que es un experto melómano siseando de forma impertinente el precipitado y entusiasta aplauso de algunos neófitos que decidieron expresarse durante la breve pausa que se produjo entre los movimientos de la primera obra— la protagonista, Marta, contestó de forma impecable alzando la cabeza con una tierna y encantadora sonrisa y prosiguiendo con su magnífica interpretación en cuanto finalizo la espontanea ovación— hasta algo que sí encontré reprobable y es el hecho de que algunos oyentes se pusieran a cenar tan ricamente durante el concierto, cosa impensable dentro del Palau de la música, el Auditorio o el gran Teatro del Liceo, el hecho de que el concierto se celebre en un parque público no significa que se falte al respeto al artista, artista que por otro lado ha dedicado un gran esfuerzo y largos años de estudio con el fin de deleitarnos, a escasos cien metros tenían esos ansiosos glotones una zona habilitada para picnic, en fin, anécdotas cada vez más habituales pero a las que no consigo habituarme, mañana toca Jazz, ¿alguien se anima?

CONTAR O CONTAR

No sabemos si las entidades financieras lo van a contar, al paso que van es posible que no lo cuenten,  irónicamente por su incompetencia con las cuentas, cuando toca estudiar, tras un periodo básico finalmente se decide entre ciencias o letras, en ciencias imperan los números, las cuentas, en letras te ilustras sobre el arte de la comunicación, los cuentos, lo ideal es tener nociones en ambas ramas, lo normal, por desgracia, es no tener ni idea de ninguna de las dos.

En el sector financiero surge la figura del listo, no confundir con inteligente, que ante la dificultad con las cuentas decide seguir captando clientes con los cuentos, los cuentos son vehículos ideales para entretener niños, nada rentables al no disponer de capital, o embaucar incautos que pareciendo inicialmente rentables — al final todo cuento termina con un colorín colorado color prohibido para las cuentas— ha resultado ser un negocio funesto. Errar en tu especialidad por codicia e incompetencia y tratar de arreglarlo con artes que no dominas es algo aventurado y fehacientemente ineficaz, el resultado es la desconfianza general sobre las entidades que pretenden custodiar nuestro dinero ahora a cambio de nada, antes a cambio de algo que ha resultado ser menos que nada.

Las opciones para combatir este desatino no son universales, cada cual es cada cual, al pesimista le aconsejo que si tiene algo de dinero lo disfrute, las vivencias no pagan impuestos y el recuerdo es imposible de arrebatar, contando con la ventaja de poder adaptarlo según convenga con ligeras dosis de imaginación; al optimista lo animo a desvincularse rápidamente de su banco o caja de ahorros, utilizándolos tan solo para lo imprescindible y exigiéndoles todo lo exigible ya que su dinero es nuestro dinero,  de invertir la mayor parte del capital en un proyecto que le ilusione,  que deseche la ambición, será bueno escuchar primero el legado de Facundo Cabral si lo entiendes es el momento de comenzar el proyecto y si fracasa, con el pequeño triunfo de haberlo intentado pasar a convivir con el gran batallón de estafados donde ya estará el pesimista arruinado pero lleno de vivencias y los optimistas también arruinados pero llenos de ideas, puede que entonces entre todos saquemos fuerzas para despertar a los que están rendidos, afrontar a los timadores y recuperar lo robado, la ilusión y la dignidad.

Siempre repito lo mismo, todo está en nuestras manos, incluso la tabla del nueve.

INIESTA, NI MAS NI MENOS

Hay un famoso pasodoble dedicado al diestro madrileño Marcial Lalanda que sentencia ya desde su título aquello de “Marcial, eres el más grande”, el mundo taurino y el futbolístico son análogos, ahora cuando escucho el pasodoble cambio Marcial por Andrés y con algunos arreglillos le queda peripintado, me refiero a Andrés Iniesta un hombrecillo ejemplar.

Y ni está tatuado hasta el culo.

Y ni está peinado con crestas y tintes estridentes.

Y ni está repleto de abalorios y brillantes.

Y ni está cambiando de piba continuamente.

Y ni está triste por no ser balón de oro.

Y ni está obsesionado por figurar.

Y ni está reclamado por las grandes marcas, se conforma con su “Kalise”.

Así es don Andrés que ni se le espera y ni está en todo lo efímero y superficial, él es INIESTA, ni más ni menos, un ejemplo a seguir, el que ha marcado el gol más importante, el más duradero, el de mostrar al mundo entero que se puede ser el mejor y no hace falta parecerlo, quien dice con sencillez “lo que ve la gente es lo que me han enseñado mis padres”, ni más ni menos, esa es su conclusión en el magnífico programa Informe Robinson: Especial Campeones del Mundo 2010 un programa para guardar, que como dice el maestro futbolero Cruyff “pone la gallina de piel”.

Andrés, eres el más grande, Iniesta, ni más ni menos.

VERBENA DE SAN JUAN

Palpo poco ambiente, no me gusta, la culpa se la llevará como siempre la crisis, mentira, la culpa la tienen los excesos, una verbena ya no es motivo de fiesta especial, hoy se vive la fiesta demasiado a menudo, como todo, se ha mercantilizado, lo popular ahora es cutre.

Me introduzco en el siglo pasado, década de los 60, ¡que viejo parezco, que antiguo soy!, verano, ciudad de Barcelona, se celebran las verbenas no solo de San Juan, como hoy, también las de San Pedro y Sant  Jaume (Santiago) se disfrutaban con tronío, ahora ya nadie las tiene en cuenta excepto aquellos que celebren su onomástica y algunos ni así. La ciudad parecía la Roma de Nerón en la película Quo Vadis, desde cualquier terrado de la parte alta de la ciudad enfundándote una túnica, blandiendo una lira y tocado con unas ramas de laurel podías sentirte como el majadero emperador romano, hoy nos gobiernan dementes peores que nos prohíben encender fuego; en cada cruce de calles de cada barrio ardía poderosamente una hoguera, hogueras que competían por ser las más altas, las más duraderas, hogueras que se nutrían de trapos, paquetes de diarios o revistas,  maderas y muebles viejos que parecían no agotarse jamás gracias al esfuerzo acumulativo—hoy le llamaríamos síndrome de Diógenes—que durante los días anteriores niños y no tan niños nos trabajábamos con tremenda ilusión, petardos que con su estruendo divertían y molestaban por igual, no solo durante las verbenas, durante varias semanas anteriores y posteriores a la fiesta, fuegos artificiales, estos protagonistas solo las noches de verbena, merienda-cena, cocas, bebidas, champán—entonces no se sabía del cava, en realidad se descorchaba vino espumoso con tapón de plástico y denominación champán— todo puesto en largas mesas montadas en las calles por los vecinos, cada cual sacaba lo que podía y se llenaba la tripa más de lo que podía, sin reproches, alguna bronca por el inefable niño cabrón, por el vino peleón, nada grave, nada que el baile organizado gracias a la presencia de alguna radio, tocadiscos o conjunto musical de algún “envelat” cercano no pudiera suavizar; con el fin de fiesta, al amanecer, se cargaban las toallas, flotadores, pelotas de goma, bocatas sobrantes, alguna neverita portátil y a la playa, en tranvía, autobús, tren o “600”, según año y posibilidades, el parné era tan escaso o más que en la actualidad, la ilusión infinitamente superior.

La playa podía ser la de la Barceloneta, la más cercana, con sus abarrotados baños de San Sebastián, también Castelldefels era destino concurrido, el año 2010 la verbena fue trágica en esta localidad, por eso prefiero recordar la década de 1960 en la playa de Sant Antoni de Calonge, despuntando el alba, inolvidable partidillo de futbol contra un grupo de ingleses borrachos a los que vencimos gracias al sistema de juego de la época, la furia española, los ingleses no notaban las duras patadas gracias a estar alcohólicamente semianestesiados, de esta manera conseguimos vencer a la pérfida Albión reivindicando ¡Gibraltar Español!, hoy nuestros jóvenes, gracias al eficaz sistema educativo, no saben ni donde está Gibraltar, pero si son capaces de emborracharse antes de divertirse, en lugar de hacerlo mientras se divierten y de este modo dejan sus vidas en la estación de ferrocarril de Castelldefels antes de iniciar la fiesta ¿será también la crisis de la culpable de esta situación?

Otro modo  que entonces los catalanes teníamos de pasar la verbena  y con gran aceptación por cierto, era en la plaza de toros con un espectáculo cómico-taurino para todos los públicos,  con banda de empastre, charlotada, el bombero torero y su cuadrilla de enanos vestidos de luces revolcados una y otra vez por una vaquilla resabiada, ¡una risa por todo el tendido!, una forma de disfrutar libremente, ahora nos prohíben y prohíben y solo recibimos cornadas. Mi memoria histórica es selectiva, prefiere recordar los momentos agradables, me voy a elaborar la coca de chicharrones, pondré el cava en la nevera y disfrutaré por la tele de una selección Española de fútbol que dejando atrás la furia española esgrimida en Calonge, hoy nos embelesa con su tiki-taka, por suerte no todo va a peor.

JOSE IRANZO, VOZ Y CORAZON

Navegando por internet, entre tantas aguas revueltas, entre tanta contaminación, encuentras de vez en cuando un remanso de paz, este es el caso del documental sobre el cantante de jotas José Iranzo, el pastor de Andorra, por desgracia hay que verlo dividido en seis partes vía YouTube, ya que RTVE ya no tiene los derechos, cosas de “perricas”, así está montada la vida, si de José dependiera me temo que todo sería más simple.

Que yo sepa no corre sangre aragonesa por mis venas, pero comulgo mucho con el carácter de los paisanos de esas tierras, la jota es una música interpretada en muchas partes de España, pero es en Aragón donde se le imprime un carácter que te obliga pasar de  escucharla a sentirla; no conocía a José Iranzo, posiblemente su paso por Coros y Danzas lo señalara al llegar la democracia, tan intolerante y resentida como el régimen anterior, los gobiernos españoles son así de reiterativos, no aprenden, durante mi infancia y juventud también se pasaba de puntillas sobre la obra de Alberti, Machado, Lorca y el magnífico cante de Miguel de Molina, me alegro de habérme encontrado con don José y os invito a que le dediquéis unos minutos de vuestro ocio, escudriñar durante menos de una hora en sus vivencias gracias al ameno reportaje de “La 2”, me ha enriquecido, lástima que el audio de su canto no es de gran calidad, compensa que lo que se intuye de su manera de ser te anima a tomar nota.

Queda pendiente una visita a la turolense Andorra, para indagar más sobre su persona,visitar el museo y si es posible conseguir algo de su arte llano.

MI RETRETE ES PARA CAGARSE

Ayer disfruté de un momento mágico desde el retrete de mi casa, entre los meses de Junio y Agosto el ayuntamiento de Barcelona tiene a bien regalar a los ciudadanos con una serie de conciertos vespertinos que se celebran en los diferentes parques públicos de la ciudad, ayer tocó en el parque de la Guineueta.

Tengo el privilegio de vivir justo frente al parque, el piso en la novena planta es totalmente exterior y las habitaciones de los vástagos dan justo frente a la glorieta, que al ser rectangular y descubierta es más bien un estrado, donde se sitúan los músicos, si bien visualmente son las estancias mejor ubicadas hay que reconocer que donde la acústica es insuperable es en el retrete, de este modo procedí a las ocho en punto a abrir la ventana de par en par, cerrar la tapa del amigo Roca y sentarme en tan habitual trono para disfrutar de una hora colmada de concierto de banda, escuchando entre otras las siguientes piezas del programa:

Rosamunda, obertura, Franz Schubert

Suite arábiga, Rafael Talens

Marxa catalana, Joan Lamote De Grignon

El niño judío, selección, Pablo Luna

La del Manojo de Rosas, selección, Pablo Sorozábal

Coincidiréis conmigo que el escusado es la pieza más íntima y apacible de la casa, en mi caso además goza de una acústica que ya quisieran para sí algunos auditorios, siempre he tenido en mente instalar en dicha estancia un buen reproductor musical, revistero y mueble bar, ayer el concierto de banda confirmó que mi idea no es nada descabellada, claro que los instrumentos eran totalmente adecuados, una banda utiliza primordialmente percusión, viento madera y viento metal, al sentarse a diario en la sufrida taza es habitual hacer “música”, en este caso de viento pandero, que produce un sonido de clara percusión en solitario o encadenada,  dependiendo del aire intestinal y del arte del pedorrero. Definitivamente corroboro que en casa tengo un retrete que lejos de ser una mierda, es para cagarse.

AVE MARIA

Finaliza Mayo, mes dedicado a la Virgen María, podemos creer o no creer,  pero aunque dudemos de la veracidad sobre el fruto de su vientre, Jesús, aunque nos cueste aceptar el misterio de su virginidad, el mero hecho de adorar a la mujer, capaz de parir nuevas vidas, vidas a su vez capaces de transmitir bellas emociones como la que el inmortal vienés Franz Schubert supo componer, el  enorme tenor de Módena Luciano Pavarotti interpretar y la magistral batuta de Bombai Zubin Mehta dirigir, un trio insuperable del que podemos disfrutar en este enlace, merece no un mes, si no toda una vida de devoción. Ave María

ADIOS DON PEPITO, ADIOS DON JOSE

¡Pobre liga de futbol española!, ¡pobre prensa deportiva!, en las dos últimas temporadas nos quedamos sin payasos, don Pepito y don José formaban una magnífica pareja sumamente jugosa que nos regalaba a todos un gran divertimento.

Primero nos dejó don Pepito, como toda pareja clásica de payasos, uno se complementa con el otro, uno alimenta al otro, don Pepito es el Clown el que hace el papel de distinguido, fino, gentil, inteligente, petulante, el que con su papel refuerza al Augusto, don José, el ridículo, el burlesco, el tonto, el torpe, el caricaturesco, el que nos deja esta temporada harto ya de ser el único que nos hace reír, mejor dicho, de ser el único del que nos reímos. Nos quedamos sin payasos, los echaremos de menos, son muy buenos, insustituibles como pareja haciendo payasadas, seguirán separados, cada cual por su lado, don Pepito trabajará en un país serio, frio, aburrido, tratará de alegrarles con su magia, la incógnita es si lo entenderán; don José vuelve a un país donde ya conocen su arte como bufón, encaja muy bien en ese humor británico, en esa sociedad  tan amiga del desprecio, de la marrullería, del saqueo, de la piratería, siempre lo ha dicho, allí, se siente como pez en el agua, como puerco en cochiquera.

Que les vaya bien, siempre nos quedará recordarlos con esta canción.

LA MUSICA AMANSA LAS FIERAS

Hay días, por desgracia cada vez más frecuentes, en que me invade un desagradable sentimiento de ira, por suerte tengo la posibilidad de disfrutar de un enorme árbol de hoja perenne para cobijarme bajo su acogedora sombra.

Poder escoger entre esa multitud de hojas, que no son otra cosa que magníficas piezas musicales, es un lujo irrenunciable que consigue serenar mi atormentado espíritu, el podio en este caso lo ocupa cualquier pieza medieval interpretada o dirigida por el maestro Jordi Savall, cantos gregorianos, con preferencia por los monjes del monasterio de Santo Domingo de Silos, o el mantra recitado por sus colegas budistas del Tíbet. Ahora a la música apaciguadora se la denomina “New Age”, son los malditos anglicismos con los que tendemos a empobrecer la riqueza de nuestra lengua; yo prefiero no etiquetar la música y me conformo con aprovecharme de ella, son muchas las ocasiones en que actuamos por impulso, sin haber entendido nada, si hay música de por medio estos impulsos se multiplican, ¡quién no ha saltado como un loco con la canción “Gangnam Style”! del coreano Psy, sin saber qué coño nos cuenta en su letra; yo mismo entono el mea culpa y no me arrepiento, pues conseguí que se rieran conmigo y a la vez que mis más allegados sintieran vergüenza ajena por mí. Llego tarde, mi pasión por mostrarme como soy, un antiguo, parece que Psy ya está promocionando una nueva gilipollez.


Me encanta esa música que amansa la fiera que llevo dentro, entren cítaras, clavicémbalos, laudes, rabeles, vihuelas, chirimías, dulzainas, ocarinas, címbalos, panderos, espinetas (virginales o no), clavicordios… me introduzco en sus aguas decúbito supino, con mi enorme panza y el menguado sexo propuestos al cielo limpio, siempre limpio, extremidades en aspa, los ojos cerrados, la cara expuesta al sol, o mejor, a una luna llena de julio y me hago el muerto, ¡que dulce vida!

Con Flama, una Flama que lucía dentro del agua,
que ni siquiera la muerte ha podido apagar.

 

¡QUE VIVA EL ATLETI DE MADRID!

La alegría del pobre, sobre todo cuando es a costa del rico, es de lo más gratificante. Enhorabuena al campeón de la Copa del Rey en su honor va este enlace para disfrutar, ¡que viva el Atleti de Madrid!

QUE VOLEN AQUESTA GENT?

Repasando las noticias de la semana, me encuentro con la que hace referencia a la complicada detención participada por la Ertzaintza de Urtza Alkorta, que en castellano debe significar ultra la corta; estas situaciones de policías contra delincuentes, buenos contra malos, poder contra poder, son como los caminos, que siempre tiene la misma dirección aunque en ocasiones cambian de sentido.

En 1968 María del Mar Bonet musicalizó e interpretó una letra de Lluís Serrahima con el título “Què volen aqueta gent?” con el fin de denunciar la brutalidad que ejercía la represiva policía franquista contra los inocentes angelitos, exquisitos defensores de las libertades, que actualmente,  ellos y sus herederos, nos gobiernan y son líderes de una sociedad de excelente presente y esperanzador futuro, sobre todo en Cataluña; en las verdes y bucólicas vascongadas, el grupo Mocedades también cantaba una hermosa canción “solo era un niño” con similares fines de denuncia social, hoy el camino sigue teniendo la misma dirección, pero no hay manera de encontrarle el sentido.

Ahora son los funcionarios de la Ertzaintza, quienes se preguntan ¿qué quiere esta gente?/ Zer egiten dute pertsona hauek? (traducción de Google, desconozco el vascuence lamentablemente), cuando entorpece su trabajo una representante de su parlamento, una tal Mintegi, o mindungui, o miente aquí, envolviéndose en la más castiza chulería española que tanto odia, poniéndose “maketa” como diría su admirado Sabino, soltándoles algo similar al —tú no sabes con quién estás hablando—  esta idea chulesca espetada por una elementa que ampara y defiende  asesinos, coarta hasta al más fortachón de los policías, no se quien se atreverá a cantar sobre esta situación, supongo que nadie, por temor a enmudecer para siempre, es el obtuso poder de la violencia, no sé que quiere esta gente, solo sé que con esas maneras no pueden querer nada bueno, el diálogo pierde el sentido cuando afloran las amenazas y resulta imposible cuando la sangre en vez de circular, pausadamente, se derrama.

TODO ESTA ESCRITO

Rodrigo Segarra el "profe"

El otro día sumergido entre recuerdos encontré la figura del “profe”, Rodrigo Segarra es mi favorito, ya dejé constancia de ello en la anterior entrada “más vendidos que leídos”, ya que estaba en plena faena de remover, busqué en el catálogo de la biblioteca que obras tenían disponibles del querido Rodri, me hice con “Homo Navigator” editada en junio del 2010 por La Patumaire Edicions y lo disfruté con gran placer.

Posiblemente este comentario no sea imparcial. Probablemente sufra de síndrome de Estocolmo tras los años que el “profe” pasó taladrando mis entendederas para conseguir un escaso fruto , más por mi falta de actitud que de aptitud, ¡que desperdicio!, no obstante con el paso del tiempo esa semilla tardía parece que comienza  a apuntar con unos brotes, verdes no por favor, les llamaré esperanzadores. Introducirse en “Homo Navigator” es algo abrumador, conociendo al autor no es sorprendente encontrarte con una obra repleta de exhaustivas referencias literarias, perfectamente documentadas y a su vez admirablemente entrelazadas para dar, con una magnífica aportación propia, un sentido personal a esta narrativa donde se exponen vivencias personales, pensamiento e intimidades confesables y liberadoras. Me siento identificado y en acuerdo con la mayoría de los pensamientos descritos en el libro, incluso en lo más íntimo tenemos alguna coincidencia, con un ligero cambio en cuanto la ascendencia familiar, es un texto de gran riqueza que te incita hacia otros textos, te invita a la reflexión e inevitablemente te activa la conciencia.

Son casi 500 páginas densas pero ricas, en las que, sobre todo a los menos leídos, nos da la sensación de que ya todo está escrito, pero falta mucho por entender, explicar y vivir.

JOSE ANTONIO LABORDETA

Labordeta y yo tenemos ideas distintas, pero coincidimos de forma plena en el modo de cómo ir por la vida, el abuelo, así lo llamamos los que lo queremos, era un aragonés tipo, cabeza alta, mirada de frente pero no enfrentada, tenaz y tozudo, culto y llano que es una combinación ideal y sobre todo arraigado a su tierra.

Acabo de leer su libro “Memorias de un beduino en el Congreso de los Diputados”, es un libro limpio que describe de forma sincera la dificultad que entraña solucionar las necesidades cotidianas mediante la política, es una amable crítica a esa realidad con alguna salpicadura amarga y varias reiteraciones, habituales en la gente mayor y no tan mayor, la lectura del libro me reafirma en la no participación en esta farsa política. Es curioso que el capítulo más conocido de la participación de Labordeta durante dos legislaturas, fuera su celebrado ¡a la mierda! que espetó en una de sus interpelaciones en el Congreso de los Diputados, no está especialmente orgulloso de este hecho, pero tampoco se arrepiente de ello y es que es perfectamente legítimo mostrar que por las venas corre sangre y que se acelera cuando te tocan los cojones, seguro que el diputado de CHA realizó tareas de mayor calado pero para el pueblo y sobre todo para los medios de manipulación, las salidas de tono son los grandes momentos de la historia.

José Antonio Labordeta ejerció de diputado, docente, poeta, cantautor… pero sobre todo de persona, de paisano, de noble baturro mostrando esa nobleza de siembra y cosecha, no la de herencia y decadencia, su canto insignia es el “canto a la libertad”, yo me quedo con otra de sus canciones, una que escribió cuando era plenamente consciente de que perdía su última batalla, librada contra una puta enfermedad que lo estaba devorando, entregó la letra a su amigo Joaquín Carbonell para que le pusiera música y en ese momento Joaquín, como si fuera un apóstol de Cristo, no llegó a ver que ese era su canto de despedida, su valiente y hermoso legado, un regalo universal, que guardo, pues no veo mejor forma de despedida para cuando me llegue la hora, que será cuando Dios quiera, si por entonces se siguen llevando los sepelios, actos que repudio ya que están llenos de pena y dolor, me gustaría obsequiar a los presentes con este hermoso canto, para que la muerte no sea el final, sino, al contrario, que sea un acto de futuro y de esperanza de una vida mejor y más sencilla, como transmite el abuelo, el eterno Labordeta con su “Albada de la ausencia”.